Quand j'étais enfant, je vivais dans un trou. J'était un petit orphelin et les gens qui m'avaient receuillis me maltraitaient.  J'étais un enfant brimé brisé, humillié, exploité. On me nourissait à peine; je dormais sur un bas-flanc immonde. J'ai enduré tout cela pendant des années, et il n'y avait qu'une chose, une seule qui me faisait tenir le coup: l'enivrante et réconfortante idée qu'un jour je les tuerais. Un jour je l'ai enfin fait. Je m'en souviendrais toujours. C'était en juin, le matin de mes quinze ans. Ce matin-là, j'ai senti que ce jour était celui de ma vengeance. Le rouge a envahi mon univers, cette ferme miteuse ou j'ai grandi. Il y avait du sang partout. Je les ai égorgés tout les deux. J'ai mis le feu à cette masure tant haïe et je me suis sauvé. J'ai couru si vite que j'ai pensé pouvoir m'envoler. En fermant les yeux, en y croyant avec force, la chose est possible. Mais les flics sont arrivés et m'ont plaqué au sol. Ils m'ont coupé les ailes. Je suis un oiseau mutilé et à demi-mort qui gît sur le sol. Je voulais simplement m'envoler et toucher les étoiles.

Olivier Ody

# - Commentaires (1) - crée le 12/05/2007 11:59

Bâtard. C'est ce qu'ils pensent de moi. C'est tout ce que je suis à leurs yeux. Bâtard. Mot infâmant dont j'ai compris le sens dès ma prime jeunesse; mot douloureux quand j'ai compris qu'il me désignait. Bâtard. Je vois l'indifférence dans les yeux de mon père, le mépris dans les yeux de mes demi-frères et des courtisans. Peu importe que je sois vif, peu importe que je sois brave. Peu importe que je me sois couvert de gloire dans l'armée, pendant la guerre contre les royaumes du nord; à leurs yeux, je ne serais jamais que le bâtard que le Baron, notre très craint et très respecté seigneur, a eu avec sa putain. Je ne serai jamais considéré comme l'égal de mes frères, quel que soit mon mérite. Ils me verront toujours comme le fruit honteux des amours de leur père avec une fille du peuple, et jamais je ne lirai la fierté dans les yeux de celui que je n'ai pas le droit de nommer père.                                                                                                               Je baisse les yeux et j'attends mon heure.  Je feins de ne pas entendre les insultes et les murmures sur mon passage. Je jugule ma haine. Le jour où je la déchainerai, elle sera féroce, insensée, inhumaine. Le jour viendra ou je noierai leur rires dans le sang. Le jour viendra ou mon nom ne sera prononcé qu'avec terreur, et ou les plus puissants dignitaires de cette contrée mettront devant moi un genou en terre en m'appelant seigneur.  Le jour viendra ou je plongerais mon épée dans le corps du Baron -notre très craint et très respecté seigneur- pour lui arracher sa couronne. Le silence de mort qui se fera alors autour de moi etouffera ce maudit mot qui résonne telle une litanie à mes oreilles : bâtard.   

Olivier Ody       

# - Commentaires (0) - crée le 11/05/2007 14:40

Entretien avec Nan Goldin

NG : Tu viens de publier un nouveau livre, Au bord du gouffre [Close to the Knives]. Parle-moi de l’épilogue. Il paraît que c’est ton passage préféré.

DW : Ouais. Il y a quelques mois, je suis allé au Mexique, et j’étais très malade. [...] Je suis allé dans le Yucatan. J’étais malade comme un chien, et j’étais avec Tom et on avait vu une affiche pour une corrida dans un quartier mal famé. Il voulait y aller, moi j’étais plus mitigé. Je me sentais très mal, et j’étais dans cette chambre d’hôtel à regarder des dessins animés avec cette souris Mexicaine qui parle espagnol, ça m’épuisait totalement. Je croyais vraiment que j’allais devenir fou. Et je me sentais incroyablement excité sexuellement, comme cela m’arrivait par le passé, comme quand j’étais ado… tu sais cette lubricité désespérée, maraudeuse ? Alors je suis allé faire un tour et j’ai découvert ce parc à voitures au bout d’un parking de Mérida. Je traînais autour du parc à mater un type incroyablement beau décharger un camion. Si tu connais l’endroit, tu peux y aller et tu vois ce vieux type au fond qui s’occupe des entrées, et pour une somme dérisoire tu peux louer un petit box. C’est juste à côté du parking, alors c’est l’endroit idéal pour rencontrer des garçons, dont aucun n’a les moyens de se payer des capotes, ce qui fait que cet endroit va très rapidement se transformer en un lieu de mort. J’avais un tel sentiment de lubricité, au coin de la rue, plongé dans une sorte de stupeur, dans des pensées de stupre, et … et c’est devenu très frustrant, alors je suis rentré et j’ai dit à Tom, « Okay , allons voir la corrida ». Je m’étais dit que la vue du sang me secouerait, me tirerait peut-être de ma torpeur. Pendant la corrida j’ai pris des notes, c’était horrifiant. Je veux dire, j’avais déjà vu des corridas à la Télé, à Mexico, et il y avait ce mec qui a tué le taureau – et j’ai soudain compris ce dont il s’agissait. Parce que c’étaient des moments incroyables, les corps masculins d’une beauté si extraordinaire que la mort semblait un paroxysme, un orgasme. Et d’un certain côté, cela tombait profondément sous le sens. Mais ces mecs étaient d’ignobles toreros, ils acculaient les taureaux dans l’arène. Pendant que j’assistais à la corrida, je me suis mis à écrire, et je me suis rappelé certains événements qui se sont déroulés pendant mon enfance, ma première expérience sexuelle lorsque j’avais six ou sept ans, les souvenirs de mon père, qui était une brute, un sadique, et toutes ces images violentes qui me reviennent de l’enfance.
[...]

NG : En t’écoutant, on dirait qu’il n’y a pas de différence pour toi entre le passé et le présent, tes souvenir visuels et verbaux sont tellement précis. J’ai lu l’histoire de ton voyage à Meteor Crater et c’était comme un road movie. J’ai vécu une de mes meilleures expériences sexuelles juste après.

DW : Waouh, c’est génial ! Mes souvenirs les plus forts sont toujours liés à des images puissantes, des images avec lesquelles je me laisse dériver, que je n’oublie jamais. Il y a des années, un camionneur m’a dit que l’une des choses les plus intéressantes au monde, c’était conduire un camion parce que tu es tranquillement installé sur un siège, et tu es seul. Tu es abrité par la structure du véhicule, mais en même temps le paysage change constamment. C’est presque un état parfait, tu flottes sur un paysage tout en te reposant. J’adore ce sentiment que l’on éprouve en conduisant, sauf quand l’activité mentale devient très, très intense. Ton cerveau se met à bouillonner. Et tout devient très sexuel, très sensuel. Tu te mets à peupler ta voiture d’hommes.
[...]

NG : Ton travail tourne tellement autour du désir. Vers quoi se tourne ton désir sexuel, aujourd’hui ?

DW : Eh bien, une partie de ma sexualité a toujours été fantasmée, ou se situe dans ces pratiques sexuelles anonymes. C’est une chose que j’ai adorée, en grandissant pendant les années 70, le fait de pouvoir me rendre dans les entrepôts de temps en temps, ou dans les parcs, ou dans le métro, ou dans un train qui va à Brooklyn, à 4 heures du matin. Je projetais sur le mec avec qui je couchais une biographie créée de toutes pièces, la somme totale de mes désirs. Ça pouvait être la courbe de son cou, un geste, la façon dont il allumait sa cigarette, la façon dont la lumière nocturne de la rue baignait son visage, ou dont son pantalon tombait sur ses hanches. Je projetais cette bio sur chacun d’eux, et jouais avec ces éléments, en m’appuyant sur la réalité physique du rapport sexuel.
Une fois que mon diagnostic a été posé, j’ai dû repenser la façon dont je voulais vivre ma sexualité – je veux dire, tu peux exprimer ta sexualité pleinement sans nécessairement avoir une bite dans la bouche, ou dans le derrière. Il existe tout un champ d’expression sexuelle que je peux décliner avec autrui. [...] Certains pensent que lorsque tu apprends que tu es séropositif, tu deviens tout à coup une maladie ambulante, ou que tu attends la mort sans rien faire, que ta vie est en suspens. [...] Malgré l’épidémie, les gens continuent à avoir des relations sexuelles, autant qu’auparavant.

NG : Connaissais-tu d’autres homosexuels quand tu étais petit ?

DW : Ouais. Des mecs de trente, quarante ans. J’ai toujours dit que j’avais fait ma crise de la quarantaine quand j’avais seize ans. Parce que je traînais avec des types plus âgés qui me ramassaient à Times Square. Et je connaissais tellement bien leurs mécanismes mentaux que je pensais ne jamais traverser ce qu’ils traversaient, grâce à cette intime connaissance. Je n’ai jamais eu peur de vieillir, en fait, j’adore l’idée de vieillir, surtout actuellement. Je serais très heureux d’être un vieillard de quatre-vingt dix ans, avec ma cane, à donner des coups sur la tête des autres.
[...]

NG : Quand as-tu commencé à ressentir du désir ?

DW : Mes premières sensations de désir sont apparues un jour que j’étais assis sur le canapé. Ma belle-mère et ma demi-sœur et mon frère sont partis chercher mon père à la gare routière. Il partait toujours pour des semaines ou des mois. Je feuilletais le programme télé et je suis tombé sur une pub pour un savon avec un type sous un torrent d’eau, qui se savonnait. Il y avait quelque chose sur son visage, ses lèvres, ses bras, ses biceps… j’étais en transe. Ça a dû durer une heure et demie. Tout à coup, j’ai entendu le bruit d’une voiture qui se garait dans notre allée, j’ai violemment refermé le magazine, je l’ai caché, et j’ai filé dans ma chambre. Quand j’y repense, je crois que c’est la première fois que j’ai éprouvé du désir, et de la culpabilité.

NG : Tu as écrit au sujet de cette ligne qui te sépare de l’autodestruction.

DW : J’en parle. Je parle aussi de ce que cela signifie que de revenir de l’autodestruction. La plupart de mes amis me semblent être des lutteurs. Ce sont eux qui rendent ce monde vivable. Les émotions m’apportent du réconfort, dans cette vie. De voir les gens revenir de la drogue, ou d’autres comportements compulsifs… des gens qui luttent pour s’en sortir… Il y a peu de choses qui m’autorisent à dire que je suis heureux, dans cette vie, mais j’aime vraiment voir les gens s’en sortir, et j’ai vraiment l’impression qu’ils reviennent pour combattre l’état, mais d’une manière qui ne sera plus autodestructrice.

NG : J’ai l’impression que dans ton travail, et particulièrement dans l’écriture, tu te plonges dans tout cela les yeux grands ouverts, et tu vas aussi loin que possible. Comment se fait-il que tu te sentes suffisamment à l’aise pour agir ainsi ?

DW : Si une chose me dérange, m’effraie, me menace, ça me met hors de moi. Cela me rend dingue de ressentir cette pression qui exige que je me sente coupable ou apeuré. La seule façon d’annihiler ce sentiment, c’est de plonger dans la peur et d’en saisir les contours. Une fois que je les décèle, je n’ai plus peur. La seule façon dont j’ai pu survivre à ma vie, c’était en fourrant mes doigts dedans, et de me coltiner tout cela bien que je sache que c’était tabou, en quelque sorte. Lorsque j’étais plus jeune, je me sentais coupable de regarder la mort, ou de regarder toutes ces choses glauques autour de moi et d’en parler. Même lorsque j’étais môme, les gens semblaient me trouver lugubre ou bizarre.
[...]

NG : Et comment fais-tu pour transformer une telle horreur en un truc avec lequel tu arrives à vivre ? Grâce à l’écriture ?

DW : Ouais. Et je pense que ça se transforme très rapidement en rage. Toute ma vie j’ai ressenti de la rage par rapport à ce qu’on appelle la « société ».

NG : Tu dis que la cette ligne de démarcation entre toi et un mass murderer est très ténue, que chacun d’entre nous est potentiellement un assassin. As-tu l’impression que ton livre est un crime en masse [mass murder] ?

DW : J’ai toujours eu envie d’écrire un livre qui parlait des choses que je vois dans ce pays. Si j’avais pu écrire un livre capable de tuer l’amérique, je l’aurais fait.

NG : Trouvais-tu que les choses étaient différentes quand tu es venu vivre en Europe ?

DW : Je croyais que j’allais y passer toute ma vie. J’ai adoré. Je veux dire, ne serait-ce que pour le nouveau échantillon d’hommes là-bas ! [Rires] Bon sang, qu’ils sont sexy ! Mais les européens sont presque écrasés par le poids de leur histoire. Au moins, nous avons la liberté d’inventer à notre guise.

NG : Tu écris pour te soulager de ce que tu observes, mais est-ce aussi parce que tu penses qu’il est important de laisser une trace ? Il me semble que l’amérique, c’est le territoire du révisionnisme par excellence.

DW : Tout à fait. Mes deux impulsions principales pour écrire ce livre étaient : si un jeune tombe sur ce bouquin et se sent moins seul, ce sera formidable. J’ai beaucoup souffert quand j’étais adolescent, parce que je n’ai jamais eu l’impression qu’il y avait des choses dans ce monde qui reflétaient ce que j’étais. Mais je voulais aussi laisser une trace, témoigner. Parce qu’une fois que ce corps m’aura laissé tomber, j’aimerais que mon expérience continue de vivre. C’était un soulagement absolu de mettre des mots sur ces choses-là, un soulagement incommensurable.

NG : Comment as-tu fait pour sortir de la rue et vivre dans le Lower East Side ?

DW : Je suis allé dans ce centre de réinsertion pour ex-détenus. Ils ont jugé mon cas tellement désespéré qu’ils ont pensé que j’allais devenir un vrai délinquant s’ils ne me prenaient pas. Puis j’ai fait des travaux manuels ici à New York et des petits boulots. Au bout du compte, les mêmes conneries que je fais maintenant, tu sais. [Rires] Dans le monde de l’art. Je fouillais dans les poubelles de la société.

NG : Tu écrivais, à l’époque ?

DW : Oui. J’écris depuis que j’ai quitté la rue. J’ai commencé en écrivant de mauvais poèmes, puis quand j’ai eu une vingtaine d’années, j’ai fait des monologues. Mais j’ai aussi fait d’autres trucs depuis que je suis tout petit. [...]

NG : Quand as-tu commencé à montrer ton travail au public ?

DW : Aux alentours de 1982. Un branleur de Soho a appelé Peter Hujar pour lui demander s’il savait qui faisait ces dessins au pochoir sur les voitures abandonnées du Lower East Side. [...] Pendant quelque temps, j’ai fait ça puis je me suis baladé dans Soho et j’ai dessiné des maisons en feu sur les portes de toutes les galeries, à la bombe. Je faisais aussi des happenings, avec Julie Hair, une fois on a chopé cinquante kilos d’os de vache ensanglantés et on les a jetés dans l’escalier de Leo Castelli [galerie d’art], puis on a dessiné une assiette vide et un couteau et une fourchette sur le mur, avant de s’enfuir en courant. Ça c’est passé un samedi après-midi. Personne n’a bronché.
[...]

NG : Quel effet voudrais-tu que ton travail produise ?

DW : Je voudrais que certaines personnes se sentent moins seules, c’est ce qui compte le plus pour moi, ce qui a le plus de sens. Je pense qu’une partie du livre puise sa source dans le fait que j’ai tellement souffert lorsque j’étais môme parce que je pensais que je venais d’une autre planète.

NG : Beaucoup de gens que je connais te considèrent comme une sorte de conscience morale de notre époque. Qu’en penses-tu ?

DW : Je veux que les gens m’entendent. Je veux être compris et reconnu, d’une certaine manière. Mais de là à croire que je fais le poids pour changer les choses ? Je n’en sais rien.

NG : Pour moi, oui. Pour beaucoup d’autres gens aussi.

DW : C’est bien, mais vous aussi vous avez cette influence sur moi. Nous avons de l’influence les uns sur les autres, il faut s’ouvrir suffisamment pour que les autres se sentent moins seuls. Nous sommes capables d’avoir une réelle influence les uns sur les autres, un effet positif qui nous nourrit. Mais j’chuis pas Jésus.
[Rires]
[...]

Traduction de Laurence Viallet

# - Commentaires (0) - crée le 10/05/2007 11:30

L'ex-directeur du CAPC-Bordeaux mis en examen pour une exposition

Une âme d'enfant dans un slip Dim ™©® Henri-Claude Cousseau a été mis en examen le 15 novembre pour le contenu de l'exposition «Présumés innocents. L'art contemporain et l'enfance» qui s'était déroulée au Centre d'Art Plastiques Contemporain de Bordeaux en 2000, alors qu'il en était encore le directeur1. C'est l'issue d'une longue procédure entamée par la plainte d' un père de famille choqué — plainte retirée par la suite — poursuivie par l'association La Mouette qui se porte partie civile dans cette affaire. Son motif : la diffusion de messages violents à caractères pornographiques ou contraires à la dignité accessibles à un mineur. Sur son site, La Mouette entoure l'enfance dont elle prétend garantir le bonheur d'images douceâtres et écoeurantes faites d'animaux souriants, de fleurs éteintes et de dessins édulcorés jusqu'à la disparition, de musiquettes niaises et archaïques. Cet univers de médiocrité, de hideur rose et molletonnée vous rendrait idiot le plus éveillé des enfants si par malheur il y était enfermé trop longtemps (heureusement, le vrai monde pourvoit en antidote contre ces fadaises); il suffit pour s'en persuader de voir à quel état de bêtise et d'ignorance2 sont condamnés ceux qui décorent cette bonbonnière ; mais leur horreur de l'âge adulte ne les préserve pas, contrairement à ce qu'ils imaginent, de l'égal dégoût des enfants, car il faut beaucoup haïr sa progéniture pour lui souhaiter d'être gelée à l'état de promesse dans cette confiture, pour lui interdire de grandir. Il faut croire que le titre de l'exposition n'était pas encore assez clair pour nos vaillants défenseurs des prisons sucrées, car c'est cette tartufe parodie d'enfance elle-même et l'abus litanique de ses références à l'innocence qui y étaient en jeu. On doit alors supposer que l'état idéal d'innocence est celui qui précède l'apprentissage de la lecture. La diffusion quotidienne de l'obscénité politique — où se mêlent le mépris des plus démunis et des plus faibles, la haine des étrangers («L'antisémitisme est la seule forme de pornographie autorisée en Allemagne» disait déjà Goebbels), l'arrogance des dominants et l'autosatisfaction des brutes qui protègent leurs intérêts — provoque moins d'émoi. Mais c'est vrai que cette obscénité-là se fonde sur des valeurs. Ces valeurs morales — celles de la droite, celles qui ont empêché Alain Juppé de mêler son saint nom à cette exposition — ne choquent pas la Mouette qui sait que la censure passe par elles, que ce sont les derniers refuges politiques dans lesquels l'art n'est au mieux qu'un instrument de propagande pour le pouvoir en place, au pire le lustre de la vanité des hommes de pouvoir eux-même. toute cette boue est déversée quotidiennement entre deux publicités pour des barres chocolatées et un cartoon crétin gueulard par la Baby Sitter Bouygues. On doit supposer que tout ça laisse les enfants intacts. Mais laissons un instant de côté cette redéfinition de l'obscénité et de la dignité — qu'il faudra pourtant bien faire un jour — , et posons-nous cette question : que se joue-t-il de si particulier dans un musée pour provoquer cette agitation judiciaire? On ne peut que s'inquiéter lorsque la sphère juridique vient à s'étendre jusqu'à la sphère artistique qu'on prendrait à tort pour une sorte de terreau de la culture où les oeuvres n'attendent que de s'articuler dans leur devenir pédagogique ou ludique avant de pourrir dans les livres d'histoire. L'art est indifférent à son devenir culturel, les oeuvres nous invitent à nous grandir avec elles, pas à entériner l'ordre du monde et de la cité : elles nous ouvrent à la complexité, à cette réflexion salutaire interdite partout dans le monde marchand où la publicité assigne un sens fixe à chaque image, ou elle transforme toute parole en slogan. L'art travaille à notre incertitude et nous écarte des mensonges de la simplicité. Le monde marchand ne porte évidemment aucune réflexion sur le mensonge sur lequel repose les obsessions pédophiliques3 de notre société, puiqu'il l'érige au contraire en modèle pour vendre des couches, des yaourts et, désormais, des babioles high-tech destinées aux adultes. Observons un peu nos contemporains que les fesses de bébés n'offensent jamais quand elle tapinent légalement pour Nestlé : étrange créature civilisée qui ne supporte plus la vue des miches de sa propre progéniture en dehors d'un cadre marchand, étrange créature maniaquement hantée par la figure du pédophile ; étrange également son biotope, où les médias bêtifient dans une parodie d'enfance criarde et liquoreuse toute activité humaine, dont les dirigeants infantilisent les adultes, les grondent, les menacent, leur parlent comme à de parfaits demeurés... Hé bien voilà ce dont les oeuvres d'art peuvent nous détourner : de ce culte effrayant d'une enfance qui n'existe pas, rose, innocente, asexuée, à fossettes, pure ; et c'est de ce détournement coupable que ce procès veut punir les artistes a priori (car si les coups tombent cette fois-ci, la jurisprudence sera assassine) : une autre parole sur l'enfance et également sur l'art. Les systèmes totalitaires affirment plus puissamment et plus visiblement que les autres (voir le programme culturel du F.N. à ce sujet rafraichit la mémoire) une fonction exclusivement utilitaire de l'art qui est d'exalter les vertus du régime; hé bien ce procès nous instruit sans aucune ambiguité de la nature à la fois marchande et totalitaire de la société qui se maille pas à pas contre nous. Un petit conseil, grenouilles de droite qui érigez la protection des mineurs parce que l'un d'entre vous a vu une bistouque prépubère qui l'émoustille : n'envoyez pas votre marmaille au musée où elle n'a rien à foutre4 et où elle ne sera jamais tranquille ; les décollations de Gentileschi pourraient vous donner des envies de procès contre Les Offices et Dieu sait à quelle extrémité procédurière ridicule vous conduiraient les petites vulves dessinées il y a un siècle par Von Bayros et les pénicules excités de Félicien Rops et de Magnus Enckel. Qui vous a fait croire que c'était la tranquillité qu'on allait chercher au Louvre ou qu'on barbotait en famille sans risque au Musée Picasso? Si vous voulez sortir dans l'état même où vous êtes entrées, allez à Disneyland.    L.L.de Mars

# - Commentaires (0) - crée le 10/05/2007 11:27

L'enfant prolétaire, par Osvaldo Lamborghini

Dès qu’il fait ses premiers pas dans la vie, l’enfant prolétaire souffre des conséquences de son appartenance à la classe des exploités. Il naît dans une pièce qui tombe en ruine, généralement avec une immense hérédité alcoolique dans le sang. Tandis que la femme auteur de ses jours le jette au monde, assistée d’une guérisseuse vieille et vicieuse, le père, co-auteur, entre deux vomissures qui étouffent les gémissements licites de la parturiente, se soûle avec un vin plus dense que la crasse de sa misère.

C’est pour cette raison que je me félicite de ne pas être ouvrier, de ne pas être né dans un foyer prolétaire.

Le père ivre et toujours au bord du désœuvrement, frappe son enfant avec une chaîne d’attache, et ne lui parle que pour lui inculquer des idées assassines. Dès l’enfance l’enfant prolétaire travaille, sautant de tramway en tramway pour vendre ses journaux. À l’école, qu’il ne termine jamais, il est quotidiennement humilié par ses riches camarades. Chez lui, dans cet antre répugnant, il assiste à la prostitution de sa mère, qui se laisse tringler par les commerçants du quartier pour conserver son crédit.

Dans mon école nous en avions un, d’enfant prolétaire.

Stroppani était son nom, mais la maîtresse l’avait remplacé par Estropié ! À coups de genou elle emmenait Estropié ! chez le Directeur chaque fois que, crevant de faim, Estropié ! ne parvenait pas à comprendre ses explications. Nous, on rigolait comme des fous.

Évidemment, la société bourgeoise se complaît à torturer l’enfant prolétaire, cette bave, cette larve élevée dans l’idiotie et la terreur.

Au fil des années l’enfant prolétaire devient un homme prolétaire et vaut moins que rien. Il contracte la syphilis, et sitôt qu’il l’a contractée, il suit l’irrésistible impulsion de se marier pour perpétuer la maladie de génération en génération. Comme l’unique héritage qu’il peut laisser est celui de ses chancres, jamais il ne s’abstient de le transmettre. Il fait dès qu’il en a l’occasion la bête à deux dos avec son épouse illicite, et ainsi, grâce à une alchimie que je ne comprends pas (et que je ne comprendrai peut-être jamais), son sperme se transforme en enfants prolétaires vénériens. Et la boucle se referme, exaspérément bouclée.

*

Estropié !, son petit pantalon soutenu par une seule bretelle en chiffon et ses journaux sous le bras, arrivait sans nous voir et marchait vers nous, trois enfants bourgeois : Esteban, Gustavo, moi.
L’exécration des ouvriers nous l’avons nous aussi dans le sang.

Gustavo avança la roue de sa bicyclette bleue pour occuper tout le trottoir. Estropié ! fut forcé de s’arrêter et posa sur nous des yeux effrayés, cherchant du regard à savoir à quelle nouvelle humiliation il allait devoir se soumettre. Nous non plus nous ne le savions pas encore mais nous commençâmes par brûler ses journaux et rafler les pièces qu’il avait gagnées au fond de ses poches trouées. Estropié ! nous interrogeait du regard, blanc de peur.

oh contre ce teint blanc de la peur sur les visages haïs, sur les gueules ouvrières les plus haïes, pour le voir apparaître et ne plus disparaître nous aurions donné nos palais bariolés, l’atmosphère qui nous enveloppait d’une teinte dorée.

À coups de poing et de pied nous plongeâmes Estropié ! au fond d’une fosse où croupissait un peu d’eau. Il y clapotait à plat ventre, le visage maculé de boue, et. Notre délire s’intensifiait. Le visage de Gustavo se contracta dans un spasme de plaisir d’agonisant. Esteban lui tendit un éclat de verre triangulaire. Nous plongeâmes tous trois dans la fosse. Gustavo, élevant au bout de son bras l’éclat de verre triangulaire, s’approcha d’Estropié !, et le regarda. Moi je me tenais les couilles par crainte de mon propre plaisir, redoutant mon hululant et propre plaisir d’agonisant. Gustavo taillada le visage de l’enfant prolétaire de haut en bas puis écarta latéralement les lèvres de la plaie. Esteban et moi hululions. Gustavo forçait sur le bras qui tenait le verre pour augmenter la force de l’incision.

Ne pas défaillir, Gustavo, ne pas défaillir.

Nous voudrions mourir ainsi, quand la jouissance et la vengeance se pénètrent et parviennent à l’extase.

Parce que la jouissance appelle la jouissance, appelle la vengeance, appelle l’extase.

Parce que Gustavo, au soleil, semblait brandir une épée miroitante dont l’éclat venait aussi meurtrir nos yeux et les organes de notre jouissance.

Parce que la jouissance était déjà décrétée là, par décret, dans ce petit pantalon soutenu par une seule bretelle de chiffon gris, crasseux et effiloché.

Esteban le lui arracha et les fesses sans slip, amèrement dénutries de l’enfant prolétaire furent découvertes. La jouissance était là, désormais décrétée, et Esteban, Esteban d’une seule chiquenaude, arracha la bretelle sale. Mais ce fut Gustavo qui se jeta sur lui en premier, le premier à tomber sur le petit corps d’Estropié !, Gustavo, qui par la suite serait notre leader, lors de ces années de passion échouée, estropiée : le premier, le premier à planter le verre triangulaire là où commençait la raie du derrière d’Estropié ! et à prolonger l’entaille naturelle. Le sang jaillit en haut et en bas, illuminé par le soleil, et le trou de l’anus resta sans peine humide comme pour faciliter l’acte que nous préparions. Et ce fut Gustavo, Gustavo qui le transperça le premier de son phallus, énorme pour son âge, trop coupant pour l’amour.

Esteban et moi nous retenions, les gorges nouées par un silence d’angoisse, de désespoir. Esteban et moi. Nos phallus embrasés dans les mains nous attentions encore et encore, tandis que Gustavo faisait des bonds qui vrillaient Estropié ! et qu’Estropié ! ne pouvait crier, pas même crier car sa bouche était fermement ancrée dans la boue par la forte main militari de Gustavo.

L’estomac d’Esteban se contracta sous l’effet de l’anxiété et après sa nausée il en expulsa quelque chose, quelque chose qui tomba à mes pieds. C’était un magnifique ensemble d’objets brillants, richement ornés, miroitant au soleil. Je m’accroupis, m’introduisis le tout dans l’estomac, et Esteban comprit ma fraternance. Il se jeta dans mes bras et je baissai mon pantalon. J’évacuai par l’anus. J’expulsai une masse lumineuse aveuglante sous le soleil. Esteban la mangea et je me jetai dans ses bras fraternels.

Pendant ce temps Estropié ! s’asphyxiait dans la boue, son anus opaque déchiré par le phallus de Gustavo, qui eut enfin sa jouissance dans un hurlement. L’innocence du plaisir justicier.

extrait de Sebregondi recule in Le Fjord pp. 88-92

# - Commentaires (0) - crée le 10/05/2007 11:21

Au bord du gouffre
Laurent Goumarre

«Le fait de rendre public quelque chose de privé a de terribles répercutions sur le monde préfabriqué», écrivait David Wojnarowicz en 1991, soit un an avant de mourir du sida, à 38 ans, dans Au bord du Gouffre, comme un pavé lancé à la gueule des années Reagan responsable de «cultiver jour après jour l’illusion d’une Nation monoclanique». Déchirer l’unidimensionnalité du déni, voilà l’enjeu de ce texte en éclats, publié douze ans plus tard par Laurence Viallet, activiste des textes débordés - Dennis Cooper, Michael Gira, sans oublier Peter Sotos et son porn-horrifique Index. On peut s’interroger sur les raisons d’un tel silence. Trop malade, on a dû penser pour le marché français, trop gay, trop symbolique et premier degré, trop eighties, trop «merde de témoignage», on a dû penser de cet artiste qui photographia son amant portant un masque de Rimbaud partout dans la ville de New York, comme un virus poétique, ou gay, à moins que ce ne soit la même chose.

Car Wojnarowicz part sur tous les fronts dans cet ouvrage qui surjoue les effets de montage/télescopage, ruinant l’identification d’un style qui serait faire main basse sur la littérature, préférant se déplacer en terroriste déclassé dans un texte surgi in extremis de la compilation de plusieurs années d’écriture, au point d’apparaître comme un journal littéraire. Wojnarowicz y dit «Je», y dit tout : l’enfance déglinguée par des parents borderline, une sexualité précoce initiée à 5-6 ans, tarifée à 9 ans, sa non-«formation artistique», sa fascination pour les hommes de crasse et de sueur, la prévention en matière de sida... Bref, tout mais dans le désordre ; c’est le bordel, réel et fantasme de scenari sexuels se «mixtent» comme ça, comme ça lui vient avec des écarts de style d’un chapitre à l’autre tels qu’ils fondent moins une autobiographie, ou autofiction, qu’une stratégie littéraire pour tout essayer en même temps et tout contaminer : prose spontanée post-Kerouac, sophistication stylistique à la Genêt, ou écriture frontalement pamphlétaire. «Dérèglement de tous les sens», aurait dit le masque de Rimbaud pris en photo devant une laverie, ou un cinéma porno, à moins que ce ne soit la même chose. Parce que tout chez Wojnarowicz est déréglé, mentalement, corporellement, faisant parfois sauter la ponctuation d’une phrase essoufflée mais jamais asphyxiée, prise dans un vertige surnuméraire : «Au bout de trois jours sans dormir avec seulement deux beignets volés dans le ventre mes yeux commencent à diverger : l’un se barre à gauche et l’autre à droite et au bout de quatre jours sans bouger du porche d’un immeuble dans une petite ruelle la tête nichée entre les bras à regarder défiler quatre heures de paires de jambes parmi trop de bruits de circulation et les camés qui essaient de nous dépouiller et le soleil c’est l’été à New York...»

Ce débordement n’a rien d’une maladie, c’est un symptôme poétique qu’on a ou pas. Wojnarowicz l’avait : « Quand j’étais petit je lisais des BD d’Archie mais ça m’embêtait parce que je découvrais un univers qui n’avait rien de commun avec le mien. Je me rappelle que j’étais curieux des choses du sexe et que je m’étonnais de ne rien voir de sexuel dans le monde d’Archie. Je me rappelle que j’avais pris un cutter pour découper les BD et j’avais disposé des morceaux de corps dans tous les sens de sorte qu’Archie, Veronica, Reggie et Betty s’envoient en l’air.» Au bord du gouffre est à comprendre sur le même mode : sauter pour s’envoyer en l’air.

Et en «public», s’envoyer en l’air en public ; porter le «privé» et l’intime sur la place publique pour en lézarder sa construction préfabriquée, formatage, cadrage et critères d’évaluation. Le «je» de Wojnarowicz définit une écriture violente, frontale mais pas perverse - on n’est pas chez Dennis Cooper qui compte avec Burroughs parmi ses plus fidèles admirateurs -, une frontalité qui prend position contre la censure reaganienne, sa désinformation sur la contamination du VIH, contre le sénateur Helms qui chercha à démanteler la NEA (une institution culturelle d’aide à la création) pour avoir financé des expositions d’Andres Serrano et Robert Mapplethorpe : « Au moins dans mon imagination ingouvernée je peux baiser sans capote, et dans l’intimité de mon propre crâne, je peux inonder Helms avec un bidon d’essence et foutre le feu à son cul putride, ou pousser dans le vide William Dannemeyer du haut de l’Empire State Building. »

La frontalité : elle est peut-être là, la raison du long désintérêt de l’édition française pour un auteur reconnu aux États-Unis, comme du monde de l’art français pour cet artiste ami de Nan Goldin, cinéaste expérimental, plasticien surexposé dans les années 1980, sélectionné en 1985 par la Biennale du Whitney Muséum parmi les meilleurs artistes de la décennie, encore récemment célébré par une série de rétrospectives. Parce que quand il jette 50 kg d’os de vache ensanglantés dans les escaliers d’un vernissage de Léo Castelli avant de dessiner une assiette vide et une fourchette sur le mur, et de partir en courant, ou quand il détourne dans ses fameuses Sex Séries l’imagerie de la New Frontier en polluant des photos de trains, avions, scènes militaro-indus-trielles de vignettes pornographiques, Wojnarowicz ne passe pas par la métaphore. Je n’y vois aucun déficit, aucun évitement, ni déni, mais la violence d’un rapport immédiat au monde, aussi mental que corporel qui le pousse dans une logique virale à déterritorialiser sans cesse ce texte : 1/ lu pendant la Eleventh Hour devant les caméras ; 2/ publié dans Au bord du gouffre : 3/ écrit sur le tableau Untitled (Thé Death of Péter Hujar) : «La ligne est tenue entre le dedans et le dehors et elle commence à se désagréger et je suis un homme qui fait quinze mètres de haut. pèse cinq cent soixante et un kilos et se cache dans un corps d’un mètre quatre-vingts et je ne sens rien que la pression je ne sens rien que la pression et il faut qu’elle s’échappe.» S’échapper, autant s’envoyer en l’air.

Art Press
Avril 2004

# - Commentaires (0) - crée le 10/05/2007 11:18

David Wojnarowicz
par Félix Guattari

C'est parce que l'œuvre créatrice de David Wojnarowicz procède de toute sa vie qu'elle a acquis une pareille puissance. C'est, en effet, par son œuvre plastique et ses textes littéraires qu'il s'est construit tel qu'il est aujourd'hui. Enfant très vite livré à lui-même, vivant d'expédients, s'adonnant à la prostitution dès l'âge de neuf ans, c'est la rencontre d'un adulte qui pressentit sa vocation d'artiste et d'écrivain qui devait réorienter radicalement son existence.

Au commencement, son œuvre plastique consistait à faire des pochoirs sur les murs de New York, en particulier des bombardiers en flammes et des maisons qui explosaient. Jusqu'au jour où il se mit à faire de grandes fresques dans un entrepôt abandonné. Rejoint par une trentaine d'amis artistes, ce lieu fut investi durant trois mois jusqu'à ce que des journalistes s'en mêlent. C'est ainsi qu'est né l'East Village Art.

Par la suite David Wojnarowicz devait être connu et participer à de très nombreuses expositions individuelles ou collectives. Mais la critique continue de le tenir à distance : il reste inclassable, irrécupérable.

Pourtant l'authenticité de son travail partant sur l'imaginaire est tout à fait exceptionnelle. Sa « méthode » consiste à utiliser ses fantasmes et surtout ses rêves, qu'il note ou enregistre systématiquement, afin de se forger une langue et une cartographie lui permettant littéralement de reconstruire en permanence son existence. C'est de là que vient la vigueur extraordinaire de son œuvre.

Ses toiles aujourd'hui résultent d'une superposition de strates de collages, de photocopies, de pochoir et de peinture acrylique. On y retrouve une gamme de thèmes qu'il ne cesse d'approfondir : à côté de la maison qui explose, les cartes du monde déchirées, des dollars collés en série, des têtes à la bouche cousue, des hommes armés de revolver, une colonne grecque, etc. Il ne s'agit ici nullement de citations et d'un éclectisme post-modernistes, car l'intention de David Wojnarowicz est explicitement idéologique : il entend par son message toucher le maximum de monde ; il s'agit pour lui de forger des armes imaginaires de résistance aux pouvoirs établis.

Mais pour mieux comprendre comment il accroche ses fantasmes singuliers à une trame historique, écoutons-le commenter lui-mêrne les thématiques qui lui sont chères de la machine à vapeur et de la roue dentée : « II s'agit de redonner un sens à l'Histoire. Par exemple, dans une peinture sur l'Ouest américain, centré sur la Machine à vapeur, le train qui amène la culture blanche sur les terres habitées par les indiens, exploitant et détruisant tout ce qui, sur son passage, serait susceptible de faire obstacle à son expansion. Étant donné que je n'étais pas né à cette époque, je ne peux en parler qu'à travers des éléments qui existent aujourd'hui, que je récolte à travers un voyage, des écrits, des images, des rêves, des symboles qui construiront un discours sur cette réalité rejetée par la culture blanche et édifiée sur le sang des autres. »

« L'utilisation du symbole d'une machine ou de ses rouages est importante parce que, au début de ce siècle les futuristes, avaient porté tous leurs espoirs sur la machine. Ils en arrivaient à la déifier, à la substituer à Dieu dans sa création. Elle allait libérer l'homme de son imperfection et lui permettre de disposer librement de sa vie. Or aujourd'hui, dans tous les pays industrialisés, sur le bord des routes, dans les terrains vagues, au bord des rivières, on peut voire des machines rouillées, mortes, abandonnées, symboles d'un vestige aujourd'hui dépassé. C'est l'image même du sens de l'Histoire par compression du temps : une machine vidée de sa fonction comme une coquille vide, remplacée par la micro-informatique. La puce électronique est à son tour aujourd'hui déifiée. Lorsque j'utilise une image de circuit électronique dans mon travail c'est pour partir à la recherche de quelque chose dont le devenir est déjà fossilisé par le temps et l'Histoire... »

Les amateurs d'Art qui contemplent les œuvres de David Wojnarowicz ne donnent probablement pas la même signification que lui à ces divers éléments. Mais la question n'est pas là ; ce qui importe, c'est qu'à travers la concaténation des chaînons sémiotiques qu'il forge, il aboutisse à singulariser son message, de sorte qu'à partir de là il soit possible de reconstituer une énonciation processuelle. Il y a ainsi transfert d'une vocation de singularisation. La représentation n'est pas seulement là pour donner à voir passivement des formes significatives, mais pour déclencher un mouvement existentiel sinon de révolte, du moins de créativité existentielle. Alors que tout semble dit et redit au point où nous en sommes de l'Histoire de l'Art, quelque chose émerge du chaos de David Wojnarowicz qui nous place devant notre responsabilité d'être pour quelque chose dans le cours du mouvement du monde.

Ce que David Wojnarowicz reproche à l'Art qui est sous les projecteurs aujourd'hui (les conceptuels, les minimalistes) c'est précisément qu'il ne fait que renforcer la destruction de l'imagination créatrice par un culte des fornes préexistantes. Ce peintre écrivain est exemplaire en ce qu'il subordonne entièrement son processus de création au dévoilement quotidien de sa vie. Ainsi il réinjecte concrètement un principe de singularisation dans un univers qui n'a que trop tendance à s'adonner à une rassurance universaliste. Cette singularisation se redouble aujourd'hui de façon dramatique du fait que David Wojnarowicz a un rendez-vous pressant avec la mort. Porteur du virus du sida il intègre cette séquence de sa vie à la phase ultime de son œuvre en particulier écrite. Il refuse de façon véhémente la façon dont la société stigmatise les porteurs du sida ; il retrouve à cette occasion les accents des grands mouvements des années soixante. Sa révolte contre la mort et la passivité mortifère de la société autour de ce phénomène donne un accent véritablement bouleversant à son œuvre de vie qui transcende littéralement le style de passivité et d'abandon à la pente entropique du destin qui caractérise l'époque présente.

# - Commentaires (0) - crée le 10/05/2007 11:16

Sans doute le plus bel album du groupe. Du rock'n Roll inspiré, laissant place par moments à de la guitare andalouse , sur Sketches Of Pain notamment et sur l'éblouissant Los Reyes Catolicos.  Une musique qui s'adresse autant au cerveau qu'au corps. La voix magnifique de de Roland Orzabal.Raoul & The Kings Of Spain est un album assez ancien, mais c'est un album élégant et raffiné. Deux qualités qui sont devenues si rares dans la musique contemporaine pou qu'on se précipite sur ce disque (on le trouve chez tout les bons disquaires, ceux qui ont dans leurs arrières-boutiques de précieuses vieilleries.

Olivier Ody

# - Commentaires (0) - crée le 28/04/2007 10:31

Carlos Santana est un génie qui donne sa pleine mesure sur scène, et il le prouve, avec ce superbe album live. Non content de reprendre ses plusz grands succès, ainsi que des chansons du répertoire sud-américain, il se lance dans une version bouleversante d'Europa, à rendre fou n'importr quel mélomane. Oui, Carlos, le feu sacré est bien là. Tu l'as en toi.

Olivier Ody

# - Commentaires (0) - crée le 28/04/2007 10:15

Owen Pallett est un jeune violoniste, arrangeur du groupe Arcade Fire, qui a trois passions dans la vie: la musique classique, le rock et les jeux vidéos. Trois passions qui se rejoignent dans l'album-concept He Poos Clouds, le deuxième que sort Owen sous le pseudonyme de Final Fantasy. L'album suit une trame inspirée par le jeu Dungeons & Dragons et nous emmène dans un univers musical ou le violon, le piano et l'orgue rencontrent les vocoders et les pédales de sample. Des morceaux divins (Many Lives, He Poos Clouds, I'm Afraid Of Japan) emmenés par la merveilleuse voix d'Owen, tantôt douce comme une caresse, tantôt enragée et au bord de la folie. Bref, Final Fantasy, c'est de la vraie, de la grande musique moderne.

Olivier Ody

# - Commentaires (0) - crée le 28/04/2007 10:09

                                              

                      

# - Commentaires (0) - crée le 18/04/2007 10:10

                                                            

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# - Commentaires (0) - crée le 17/04/2007 13:53

                

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# - Commentaires (0) - crée le 16/04/2007 17:06

Premier rôle en tant qu'adulte de Matt Dillon, Drugstore Cowboy raconte l'histoire de Bob, un jeune drogué, qui vit de trafics et d'expédients, avec sa compagne, Dianne, et deux complices. Pour s'approvisionner en drogue dans les pharmacies, Bob et sa bande ont une technique bien rôdée: l'une des filles feint d'avoir un malaise, et tandis qu'elle détourne l'attention du personnel et des clients, Bob n'a plus qu'à se faufiler dans l'arrière boutique pour s'emparer des stocks. Poursuivi par un inspecteur tenace, qui veut les remettre dans le droit chemin, ils s'exilent dans une autre région. Mais un drame se produit, qui va amener Bob à jeter un regard différent qur son existence...Drugstore Cowboy est l'un des plus beaux films de Gus Van Sant, et le cinéaste Larry Clark revendique son influence sur son propre travail, et notamment sur Kids. Outre la magnifique interorétation de Matt Dillon, le film bénéficie également de la présence de l'écrivain William S. Burroughs, dans un rôle quasiment autobiographique ( d'autant plus qu'il a tenu à écrire lui-même son texte), qui promène devant la caméra de Van Sant son pas nonchalant et assène au passage quelques vérités sur la drogue, la vie et les hommes. Un très beau film.

Olivier Ody

# - Commentaires (0) - crée le 13/04/2007 10:20

Attache-moi, débute par la sortie de l'hopital psychiatrique de Ricky (Antonio Banderas), un jeune homme qui n'a qu'un but: retrouver Marina (magnifique Victoria Abril), une ancienne actrice de films pornographique aujourd'hui reconvertie dans le cinéma "traditionnel", dont il est tombé amoureux. Passablement perturbé, pour ne pas dire fou à lier, le jeune homme tente d'attirer l'attention de Marina, qui ne le reconnaît pas, puis décide de l'enlever et de la retenir entravée dans son propre   appartement.                                                                                                                                                                                   Le rapprochement peut sembler audacieux, mais Attache-moi ! fait par certains aspects songer à Mercure , le roman d'Amélie Nothomb, par l'étrange relation qui se noue entre Marina et son geolier ( d'ailleurs, lequel est véritablement prisonnier de l'autre? Ricky n'est-il pas attaché-dans tout les sens du terme- à Marina?) et surtout, il défend l'idée que l'amour, le vrai, le grand, n'est jamais très éloigné de la perversion. Au fond, Ricky pourrait répondre, comme le capitaine Omer Loncours, à quiquconque lui reprocherait de "trouver l'amour comme le vautour sa proie" : "Ainsi procèdent les fins connaisseurs, tandis que les imbéciles ne pensent qu'à partager leurs merveilles avec la multitude; ce qui est le plus sûr moyen de perdre son butin, et surtout de le voir se muer en une chose  vulgaire."                                                                                                               Voilà une phrase sur laquelle devrait méditer les amants en ces beaux jours printaniers .                                                                                                                 

Olivier Ody                                                                                                                      

# - Commentaires (0) - crée le 12/04/2007 12:39

I .Tout comme les autres secteurs culturels, le cinéma est nivelé par le bas. Jamais le septième Art n'avait été à ce point envahi par la médiocrité; d'un côté les comédies françaises à l'humour gras et potache, de l'autre, des grosses productions américaines qui tentent de compenser le vide sidéral de leur propos par une débauche d'effets spéciaux destinées à impressionner leur coeur de cible, un public compoisé en grande partie d'adolescents attardés et de jeunes adultes incultes qui consomment du cinéma comme on consomme un Big Mac. C'est le règne de la bêtise et du mauvais goût. Le cinéma d'auteur est en danger, le cinéma populaire de qualité à disparu, à quelques exceptions près. Il ne reste plus qu'un cinéma de "divertissement", au pire sens du terme.

II. Il serait erronné de croire qu'il s'agit d'un hasard. Si l'on tente de dévaloriser le cinéma, et l'art en général; si l'on rend difficile voire impossible pour le grand public l'accès à la culture, c'est pour mieux contrôler la population. Un citoyen informé et cultivé est plus difficile à manipuler, il tombe moins facilement dans les "pièges à cons" tendus par les médias, la publicité, les politiques, communicants et démagogues de tout poil. Les instances qui nous gouvernent ont donc tout intérêt à favoriser l'accès à des choses légères et frivoles, ànous inciter à regarder TF1 plutôt qu'Arte, à lire Dan Brown plutôt que Victor Hugo, et surtout à ne jamais regarder les films de Paradjanov, de Monteiro ou de Pasolini, qui porraient nous donner envie de nous révolter, à favoriser la télé-réalité, MTV, les soap-opéras, toutes ces idioties destinées à créer du "temps de cerveau disponible", bref, à nous faire jouer le seul rôle qu'on nous laisse volontiers jouer dans le monde d'aujourd'hui: celui d'un consommateur qui pousse son caddie.

III.  On peut faire un cinéma qui soit populaire sans pour autant jouer cyniquement sur les bas instincts de l'homme. Des gens comme Sam Raimi, Claude Berri, ou Spike Lee y sont parvenus. Le cinéma  d'auteur s'il rencontre de grandes difficultés, est encore fièrement représenté par des grands anciens comme David Lynch,Isaac Julien, Larry Clark, Pedro Almodovar,Claude Chabrol, ainsi que par des jeunes cinéastes comme Florian Henckel Von Donnersmarck, Jonathan Cahouette ou Asia Argento. Le cinéma ne mourra pas. Les régimes totalitaires n'ont jamais réussi à le tuer; ce n'est pas le néo-libéralisme qui y parviendra.

Olivier Ody

# - Commentaires (0) - crée le 04/04/2007 12:45

 

 

Traduction de l'anglais par Jean-Philippe Cazier